然后他走进了夜色里。
卷帘门在风里晃了晃,发出哗啦啦的响声。巴刀鱼站在门口,看着那条空荡荡的巷子。路灯把他的影子拉得很长,一直延伸到巷口的歪脖子树下。树上那只猫已经不在那里了。
他低头看了看手里的信封。牛皮纸的,边角磨得发白,封蜡上的刀切姜图案在路灯下泛着暗红色的光。
他把信封揣进口袋里,没有拆。
转身走回店里,把桌上的茶碗收了,洗干净,倒扣在碗架上。把灶台上的调料瓶摆整齐,酱油瓶的标签朝外,盐罐的盖子盖好。把案板上的面粉扫干净,抹布拧干,搭在水龙头上。
他做着这些事,动作和每天打烊时一模一样——不急不慢,一样一样地来。
只是今天,他的手比平时更稳。
稳得像一口用了十年的锅。
他关掉灯,拉下卷帘门,站在巷子里。夜风把桂花树的香气吹过来,甜甜的,腻腻的,和着远处烧烤摊的烟火气,混成一种很奇怪的味道。
他忽然觉得饿了。
不是胃里饿,是心里饿。是一种很深的、很古老的、像是从血脉里传下来的饥饿感。不是因为没吃东西,是因为——他知道了太多以前不知道的事,而这些事,需要一个地方安放。
他走到巷口的烧烤摊前,要了十串羊肉、两串韭菜、一个烤馒头。老板是个四川人,说话嗓门很大,辣椒放得也很大方。巴刀鱼坐在塑料凳上,一口一口地吃着,辣得额头冒汗。
吃到第五串的时候,他忽然停下来,看着手里的羊肉串。
竹签子上串着肉,肉上撒着孜然和辣椒面,在路灯下冒着热气。很普通的一串烤肉,城中村里五块钱一串的那种。
他想起黄片姜说的话。
“不觉得自己在付出。”
他咬了一口肉,嚼了很久,咽下去。
然后他把剩下的五串打包,站起来,往餐馆的方向走。走了几步,又停下来,回头看了一眼烧烤摊。老板正在翻烤架上的鸡翅,火光映在他脸上,红彤彤的,像戏台上的关公。
“老板,”巴刀鱼喊了一声,“你家的辣椒,用的是二荆条吧?”
老板愣了一下,然后咧嘴笑了:“行家啊!是二荆条,我自己种的,晒干了磨的粉。”
“好吃。”巴刀鱼说。
“那当然!”老板的声音更大了,“我这辣椒,炒鞋底都好吃!”
巴刀鱼笑了。
他拎着打包
本章未完,请点击下一页继续阅读!