陈明怔在原地。
为一盆花弹曲。
这题目听着诗意，实则比刚才的表演还要凶险百倍。
琴声无形，如何描摹有形之花？
意境不对，是自作聪明。
琴技不精，是自曝其短。
最难的是，你得把花的姿态，你刚才"看"到的那些东西，全部化进琴声里。
稍有不慎，就是自相矛盾，自己打自己的脸。
武馆里，工作人员已经迅速搬来了一张古琴，连带着琴台，一并安放在场地中央。
琴台落定，琴音未起，武馆内已是屏息凝神。
陈明在琴前坐下。
他没有立刻动手，而是再次闭上了眼睛。
脑海中，林正德老先生的话响起:"别想着怎么弹得完美，想着你要演的那个人，他为什么要弹琴。"
他是孤影。
一个盲人剑客。
琴声，是他的眼睛。
他要用琴声去"看"这个世界。
去看那盆花。
去看那十三滴将落未落的露水。
去看那只等待风起的蝴蝶。
陈明的手，轻轻搭在了琴弦上。
指尖微凉，琴弦微颤。
第一个音符从他指下流淌而出。
那声音，不急不缓，像是清晨第一缕阳光，穿透晨雾，洒在花瓣上。
紧接着，第二个音，第三个音……
琴声如水，缓缓铺开。
没有《广陵散》的杀伐，也没有《流水》的奔涌，只有一种说不出的静谧与孤独。
太师椅上，徐克紧绷的身体，不自觉地往前倾了倾。
他听出来了。
这琴声里，有风。
很轻的风，拂过叶片，带起细微的颤动。
琴声里，还有露珠。
一滴。
两滴。
三滴……
每一滴从叶片边缘滚落的声音，都被琴弦精准地捕捉，作一个个跳跃的音符。
门外的吴振，靠着门框的身体，不知何时已经缓缓滑坐在了地上。
他抱着膝盖，像个孩子一样呆呆地听着
他忽然明白了。
自己输的不冤。
琴声推向高潮。
陈明的右手一个急促的拨弦。
铮！
那声音，像是一阵突如其来
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