了出来。照片上，一簇簇繁密的小花，形态鲜活，虽然看不到颜色，但那股子争先恐后、向着阳光生长的劲头，扑面而来。他拿着照片，对着阳光看了好久，指尖轻轻拂过那些小小的花朵，仿佛能感受到那份遥远的、温暖的生机。
他展开信纸，凌霜轻快活泼的字句，像欢快的小溪，流淌进他心里。读着她对新学期的规划，感受着她话语里的朝气，他仿佛也被感染了，连日劳作的疲惫似乎都减轻了不少。看到最后她那连珠炮似的关于春耕的询问，他忍不住微微笑了一下。
晚上，回到小屋，煤油灯下。他铺开信纸，准备回信。笔尖在墨盒里蘸了又蘸，他在想，该怎么跟她描述这里的春天。
“凌霜同志：信和照片均收到。迎春花开得繁盛，春意盎然，甚好。” 他先回应了照片，“我处春耕已始，连日在地里忙碌，翻土、耙平，准备播种。土地苏醒，气息蒸腾，虽劳累，然见生机，心亦舒展。”
他努力地想用文字描绘出眼前的景象：“山上树木虽未全绿，但芽苞已膨，柳条泛黄，随风摇曳。山溪水涨，潺潺不息。冬眠之物，皆在复苏。”
写到这里，他停顿了一下，目光落在窗台上那个破陶碗里。碗里是凌霜去年秋天临走时，不知从哪儿找来给他的几颗不知名的花种子，黑乎乎的，一点也不起眼。当时她只说：“随便撒在窗台边，看明年春天能不能活。” 他当时没在意，秋天随手埋进碗里的土中，之后就忘了。前几天，他无意中发现，那碗土里，竟然冒出了几个极细的、鹅黄色的嫩芽！
看着那几株颤巍巍的、却顽强钻出泥土的小生命，一个念头突然闪过他的脑海。他提起笔，继续写道：
“你去年留下的花种，前几日，已见嫩芽破土而出。”
写完这一句，他觉得意犹未尽，仿佛这句话不仅仅是在说那几颗花种。他沉吟片刻，又添上一句，笔迹沉稳而有力：
“种子已播下，静待发芽。”
这八个字，他写得格外慢，格外重。既是说那窗台上的花种，似乎又是在说别的什么——说凌霜在他心里播下的那些关于知识、关于思考、关于希望的种子，说他们之间那份在困境中悄然滋生、彼此温暖的情谊，也说他对未来那渺茫却未曾完全熄灭的期盼。一切，都像这春天的种子一样，被埋进了土壤，只需要时间和耐心，静待发芽生长的一天。
信的最后，他依旧是那句朴素的叮嘱：“新学期忙碌，亦需张弛有度，保重身体为要。”
这封回信，带
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