那会不是挺横的吗？说我们华夏画道是老古董，说我们后继无人，现在怎么哑巴了？”
苏墨轩往前站了半步，素色长衫在风中扬起，像面宣告胜利的旗帜：
“画道比拼，技不如人就是输了，连承认的勇气都没有？亏你们还敢自称画师！”
田中雄绘的胸腔剧烈起伏，像口风箱，目光里像要喷出火来，却又在接触到《七星镇魔图》的金芒时，瞬间蔫了下去。
他想起动用染血秘法时的剧痛——七窍流血，骨头缝里像爬满了蚂蚁，三天三夜不能合眼。
想起对着樱花起誓，要把《雪寂图》挂在华夏的博物馆里……
可现在，那些都成了天大的笑话。
用半条命换来的画圣之境，在《七星镇魔图》面前，竟脆弱得像层窗户纸。
对抗的意志像被金芒烧过的紫雾，一点点消散成青烟。
“我......”
田中雄绘的声音刚出口就破了，像被砂纸磨过的铁片。
他猛地攥紧拳头，指甲深深掐进掌心，渗出血珠，混着冷汗滴在地上：
“你赢了。”
“听不见！”
唐言的声音依旧平静，却带着不容置疑的压迫，像座山压在田中心头：
“给我大声点！你没吃饭吗？”
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