热水还在锅里冒着细小的气泡，泡沫贴着瓷碗边缘缓缓上升又破裂，像某种无声的倒计时。厨房里的光线偏暖，是艾迪特意换上的老式灯泡，她说这种光不会刺眼，尤其适合夜晚洗完碗后发一会儿呆的时候看。她手指轻轻搭在水槽边沿，指尖沾着一点洗洁精的残沫，泛着微弱的虹彩，在灯光下忽明忽暗。她没急着擦干，只是站在那儿，看着窗外夜色一点点沉下来。
楼下的梧桐树影被路灯拉得很长，斜斜地爬过阳台栏杆，投进屋里来。一辆共享单车驶过巷口，铃声清脆，旋即远去。城市并未入睡，只是换了一种呼吸节奏。她忽然觉得这双手有些陌生——三年前它们还颤抖着接过产检报告，如今却能稳稳地端起滚烫的汤锅，把生活一勺一勺熬得温热。可有些东西始终没变：比如听见亚瑟脚步声时，心跳仍会慢半拍；比如每次看到他低头系鞋带的样子，都会想起那个雨天，他在医院门口站了两个小时，最终没有走进来。
亚瑟从厨房门口经过，动作自然地接过她手里的盘子放进沥水架。两人没有说话，但动作默契得像已经这样过了许多年。他的袖口卷到小臂，露出一道旧疤，是早年登山留下的。那时他总说：“人生要往高处走。”现在他却学会了弯腰，学会蹲下来和孩子平视，甚至记得小亚明最爱用蓝色吸管喝牛奶。
小亚明坐在客厅地毯上，膝盖微微外翻，那是学龄前儿童常见的坐姿。他手里捏着那张签了字的纸，反复折叠成小方块，再打开，又折一次，仿佛这样就能让承诺变得更结实些。嘴里低声念着上面的句子：“每天共读十分钟……每周一次家庭日……”声音轻得几乎融进背景音乐里——那是艾迪睡前常放的一首钢琴曲，舒缓得像是月光洒在湖面。
他抬头问：“爸爸，明天你能陪我读完那本讲星星的书吗？”
亚瑟走过去蹲下，膝盖发出轻微的响动。他点头：“能。”
“不是说‘可以’，是‘能’。”孩子纠正他，眼睛亮了一下，像突然点亮了一颗遥远的星。
“对，”亚瑟也笑了，眼角浮起细纹，“是‘能’。”
那一刻，艾迪靠在厨房门框上看着他们，肩膀松了下来。刚才那一场风波像是被什么悄悄压住了，不再翻腾，也不再刺人。她原以为自己还会怕——怕媒体追上门，怕镜头拍到孩子的脸，怕某天醒来他又消失在凌晨的寂静里。可此刻，那种长久以来悬在心口的东西，似乎正一点点落回原处，踏实得让她想哭。
她转身拧紧水龙头，顺手把围裙摘下挂在钩子上。
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