巷口那道人影消失后，萧灼的手指在柜台边缘轻轻弹了一下，像是掸去一粒看不见的灰。
他没动，也没睁眼，但呼吸变了。原本绵长平稳的节奏，忽然压得极低，像猫伏在草丛里听鼠迹。
小七在后屋翻了个身，床板“吱呀”一声响。
老周在账房打了个喷嚏，迷迷糊糊嘟囔：“谁念我……”
萧灼眼皮掀开一条缝。
就在这时——
“咕！咕咕、咕——”
树梢上传来夜枭啼叫，三短一长，尾音拖得诡异。
他眼神一凝，手指缓缓收拢。
不是真鸟叫。这声调太齐整，像是用气哨吹出来的，还带点颤音，跟酒楼里跑堂学鸟叫逗客人一个味儿。
但他知道，这不是逗乐子。
前日修壶时砸碎的瓷片，他还顺手撒了几块在门后角落。现在，那几片碎瓷正对着门缝，只要有人抬脚跨进来，鞋底就会踩上。
他没去看瓷片。
而是把右手慢慢缩回袖中。
掌心贴着一枚铜钱，边缘有点磨手，上面有个“天”字。他用拇指肚来回摩挲那两个笔画，一下，又一下，像在数心跳。
外头风紧了。
灯笼早灭了，可屋檐下的铁钩还在晃，发出细微的“叮铃”声。那是他昨儿亲手拧松的，为的是听动静——风吹钩子转得快，说明没人碰；要是中途停了，那就是有人贴墙走过，带起的气流变了。
现在，钩子还在响。
但频率乱了。
他耳朵微动，听见前门方向有脚步，很轻，落地时先脚尖后脚跟，步距一致，像是练过桩功的人在走夜路。
不止一个。
另一个方向，后窗那边，布料蹭墙的声音断断续续。不是老鼠。是衣角刮着砖缝，有人攀墙。
他缓缓起身，动作慢得像锅里熬粥，米粒刚冒泡那种程度。
柜台挡着他身形，阴影正好盖住半边脸。
他绕到内堂入口，背靠柱子站定，眼角余光扫过走廊尽头——小七和老周的屋子都黑着灯，门缝没透光。
还好。
他不想喊他们。
一喊，人慌，动作就乱。万一撞出来，反倒送上门当靶子。
他左手摸了摸腰侧，那儿空着。没刀，也没棍。但他记得顶门杠的位置，在暗槽里，一推就能顶上。
问题是，敌人还没破门。
这
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