挤出一个微笑，快步迎了上去。
他从怀里掏出那份“复兴计划二期”宣传册。
“晚上好，女士们，我是里奥·华莱士，我想跟你们聊聊关于社区学校翻新的……”
他的话还没说完，空气就凝固了。
那些妇女脸上的笑容，在看到里奥的一瞬间消失得无影无踪
一位戴着帽子的年长女士，拉了一把身边的同伴，甚至连看都没看里奥一眼，转身就走。
“走吧，别听这些白人瞎扯，都是骗子。”
那句低声的嘀咕，清晰地钻进了里奥的耳朵。
里奥的手僵在半空，那张宣传册在晚风中哗哗作响。
他咬了咬牙，收回手，继续向前。
他又去了街角的篮球场。
几个正在打球的年轻人看到他走近，直接停下了动作。
他们抱着球，站在生锈的铁丝网后面，用一种看入侵者的眼神，冷冷地盯着他。
那种沉默像是一堵厚重的墙，把他死死地挡在了这个社区的外面。
在这一刻，无论他有多少宏大的计划，无论他怀着多么热切的善意，在这个被种族叙事彻底毒害了的街区里，他只是一个别有用心的白人闯入者。
里奥在那条街上徘徊了整整一个小时。
他尝试了五次，五次都被无视，被拒绝，被冷眼相待。
直到深夜的寒风吹透了他的衬衫，直到他不得不承认，今晚他在这里，什么也改变不了。
他只能在无数道冰冷、警惕、甚至带着敌意的注视下，拉开车门，离开了这里。
当他推开竞选总部的大门时，带回来的是一身的寒气和前所未有的挫败感。
办公室里也是一片死寂。
弗兰克坐在角落里抽烟，一根接一根，烟灰缸里已经堆满了烟头。
萨拉和凯伦在低声争论着什么，看到里奥进来，立刻停止了交谈。
伊森站在窗前，看着窗外的夜色，眉头紧锁。
所有人都意识到了危机的严重性。
这是一场关于身份、关于认同、关于信任的战争。
而在这个战场上，逻辑和理性，往往是最先阵亡的。
“总统先生。”里奥在心里呼唤着，“这就是您说过的泥潭吗？”
罗斯福的声音在他的脑海中响起。
“是的，孩子。”
“这就是美国政治中的脏弹。”
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