都行。
至少这顿饭，你得吃我亲手做的。
一顿带着歉意、带着心疼、也带着赎罪的早餐。
安南和张妈屏息守在两旁，既怕她烫着，又怕少爷突然下楼。
葱油香腾起，顾安笙把煎蛋翻个面，低声吩咐："张妈，保温屉先预热，他胃寒，得吃热的。"
张妈欲言又止，只能照办。
安南在旁边抖着声音提醒：“顾小姐，少爷马上下来……”
“来得及。”她头也不抬，声音轻却稳，“把火调小，煎蛋七分熟，他喜欢蛋白刚刚凝固，蛋黄还能流动。”
她动作娴熟：打蛋、撒盐、淋几滴柠檬汁，又把吐司放进烤架，旋钮转到三档——那是他习惯的焦度，再深一点他都会皱眉。
空气里渐渐浮起奶油与蛋香，像温柔的诱饵，悄悄往楼上飘。
安南看着她的背影，忽然生出一种错觉——
仿佛这个清晨，不是她在伺候少爷，而是她在用一锅一勺，把那个被仇恨炸得千疮百孔的家，一点点缝回来。
楼梯口，脚步声骤然响起，沉稳、冷冽，带着熟悉的威压。
张妈瞬间噤声，安南屏住呼吸。
顾安笙却只是把手里的锅铲握得更紧，背脊挺直，像迎接一场迟来的审判——
也像迎接一次笨拙的告白。
欧阳世稷在主位落座，修长的指节有一下没一下地轻叩桌面。
目光越过餐厅落地窗，落在开放式厨房里那道纤细的背影上。
眸色沉得像泼了墨，却意外地没出声，也没迁怒旁人。
安南和张妈屏住的呼吸这才悄悄吐出来。
十分钟后，餐盘依次摆满长桌——
溏心煎蛋边缘焦脆，蛋黄轻轻晃动；
吐司烤得金黄，表面抹了薄薄一层柠檬黄油；
牛排七分熟，切面粉嫩；
小馄饨皮薄陷大，汤底清亮；
蟹黄包在蒸笼里微微抖动；
热牛奶冒着雾气，蜂蜜水泛着淡金色的光。
顾安笙在围裙上擦了擦手，“不确定你想吃西餐还是中餐，就各做了一份，尝尝。”
她站在桌边，双手背在身后，指节因紧张微微发白，像等待老师批改作业的学生。
男人没动碗筷，只抬眼——那目光从她腕上被油星烫出的红点，滑到耳侧被蒸汽熏得微乱的碎发，最终停在餐盘边缘。
良久，他
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