清脆的响声。
窗外的霓虹灯还在闪,卖烤红薯的老头已经走了,风里飘着些凉意。他拿起手机,翻出母亲的朋友圈,最后一条是上个月发的,照片里是个罐头,配文“海林的梅干菜,奶奶做的“。下面有个评论,是张婶:“妹子,你要好好的,等海林回来,咱们一起吃梅菜扣肉。“母亲回复:“嗯,我等着。“
他盯着那条朋友圈,眼泪掉在手机屏幕上,模糊了母亲的脸。他想起奶奶的话“菜要晒到半干,不然会烂“,想起母亲的话“守着自己的初心“,想起小时候坐在灶边吃梅菜扣肉的日子,想起奶奶的手,母亲的手,想起那些没说出口的“我爱你“。
他拿起手机,给父亲打了个电话。电话响了好久才接,父亲的声音里带着睡意:“海林,怎么了?“他说:“爸,我明天回家。“父亲愣了一下,说:“你妈……“他打断:“我知道,我想回去看看奶奶的晒场,想看看爷爷的竹匾,想喝炖的鸡汤。“父亲沉默了一会儿,说:“行,我明天早上去买鸡,你妈生前种的芥菜,还在院子里,我摘点晒了,给你做梅菜扣肉。“
他挂了电话,盯着抽屉里的罐头,想起奶奶的笑,想起母亲的咳嗽,想起那些被他忽略的日子。他拿起罐头,轻轻贴在脸上,像贴着奶奶的脸,像贴着母亲的脸。罐头里的梅干菜香,像阳光,像风,像所有没说出口的爱,裹着他,让他觉得温暖。
窗外的天快亮了,东方泛起了鱼肚白。他揉了揉眼睛,把罐头放回抽屉,收拾好桌上的文件。明天,他要回家,回到那个有奶奶的晒场、爷爷的竹匾、母亲的芥菜的地方,回到那个有初心的地方。
因为,奶奶说过,菜要晒到半干才好;母亲说过,要守着自己的初心。而他的初心,就在那罐梅干菜里,在奶奶的笑里,在母亲的话里,在那些被阳光晒透的日子里。
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