冈村宁次的头发，迫使他抬起那张沾满灰尘和血污的脸，面向所有围观的市民。
“看看这位先生。”
人群中，一个拄着拐杖，穿着蓝色土布长衫的老人，正费力地往前挤。
他看到了那张脸。
一张就算化成灰，他也永远忘不掉的脸。
老人的身体开始剧烈地颤抖，不是因为害怕，而是因为一种从骨髓里渗出来的仇恨。
他的拐杖，“哐当”一声掉在地上。
“是你……”
老人的声音沙哑，像被砂纸磨过。
“是你！冈村宁次！”
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