口袋里所有的钱，连同那几张皱巴巴的零票，全部推了出去，押在了“庄”上。
这一次，骰子的滚动声仿佛敲在他的心上，虽然那颗心已经冷硬得像一块深海的石头。
盅开。
“庄赢。”
数字跳动，他赢了。巨大的、冰冷的数字：三万九千七百。那足以让他喘一口气，甚至……产生一丝不切实际的幻想。那堆钱仿佛在绿绒桌上发出了微光。
但扔到他面前的，只有薄薄一叠。
二千。
他抬起头，空洞的目光第一次有了聚焦，落在发牌员那张毫无波动的脸上。
“我的。”他声音嘶哑，像生锈的刀刮过骨头，“是三万九千七。还差三万七千七。”
旁边一个一直靠着墙的壮汉走了过来，脖子上的金链子沉甸甸地坠着。“小子，”他皮笑肉不笑，“抽水，台费，还有你刚才赌的‘安全金利息’，不懂规矩？”
“我赢了三万九千七。”他重复道，声音里没有愤怒，只有一种固执的、近乎机械的确认。他赢的不是钱，是某种判决。
阴影里又走出三四个人，无声地围了过来，像一堵移动的肉墙，瞬间将他角落的位置堵死。灯光被挡住，他完全被笼罩在压抑的黑暗里。
“识相点，”第一个壮汉拍了拍他的脸，动作带着极致的羞辱，“拿上这赢的二千，滚蛋。别给脸不要脸。”
那二千块钱被扔在地上，散落在他脚边。
五六双眼睛冰冷地盯着他，带着毫不掩饰的威胁。空气凝固了，压力足以碾碎任何残存的理智。
他看着地上那点可怜的“赏赐”，又缓缓抬头，环视了一圈那些打手狰狞的脸。他脸上的肌肉抽动了一下，但最终，没有形成任何表情。
那丝因赢钱而短暂亮起的微光，熄灭了。比之前更黑暗，更死寂。
他慢慢地、极其缓慢地弯下腰，一张一张，捡起了那散落在地上的二千块钱。动作僵硬，像一具被操控的木偶。
没有再说一个字。
他攥着那叠沾着鞋印和灰尘的钞票，在那群打手讥诮而冰冷的目光中，一步一步，走出了这间令人窒息的地下室。
身后的门关上，隔绝了里面的喧嚣和贪婪。
他站在肮脏的后巷，城市的光怪陆离离他很远。他低头，看着手里那叠用尊严换来的、微不足道的钞票。
然后，他再次，缓缓地，握紧了口袋里的那半截剔骨刀。冰冷的触感，比任
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