写，写下自己的罪行。
二十分钟后。
他就得到了一碗肉汤，一块被撕开的、松软的白面包。
梅森·莱尔发誓，这是他此生吃过最好的一顿饭。
那么…
还等什么？
于是，借着饱足，他又落笔留了些无伤大雅的小罪行。
这回。
他不仅得到了吃喝，还有两根卷功良好的香烟。
借着油灯里的火苗嘬上几口。
棒极了。
人间天堂。
梅森·莱尔夹着烟坐在墙角，边扣着脸上和胳膊上硬块状的粪便，边思考接下来自己靠什么求活——现在已经不是说多少，怎么说的问题。
而是一旦他的‘罪行被写完’，没准就再也得不到吃食了。
他会被活生生饿死。
那些人正准备这样干，是不是？
他蜷在黑暗的角落，思索自己求生的可能，殊不知那写下的罪卷已经被送到了自己熟悉的‘孩子’跟前。
哈莉妲不认识字。
但她有耳朵。
‘十月五日，我出卖了朋友。当然，如果他不犯错，就什么事都不会发生，对不对？’
仙德尔捧着卷纸，用读《伊甸经》那股虔诚劲读它。
哈莉妲则默默攥着手心儿里的金镑，低着头，一言不发。
“…我用灵魂向万物之父发誓。我没有坏心思，只想更好的活着——恩者在上，难道一个努力拼搏的男人，不能…你想要个私人织袜工吗，哈莉妲。”
这忽然跳转的语句让深肤少女楞了一下。
她发现那个让她感到恐惧的灰头发小姐正兴致勃勃地盯着…
她的脚。
然后到小腿，大腿。
然后…然后。
视线仿佛一双有如实质的手，轻柔地、像攒捏填充了棉花的玩偶一样揉搓她的血肉。
像看一件精致漂亮的礼物。
“小、小姐…”
“你叫我‘小姐’倒没什么错。哈莉妲，你知道该叫罗兰什么吗？”仙德尔放下纸，笑吟吟地看着她。
先生？
哈莉妲张了张嘴，脑子里想到的词极为自然的变成了：“…主人。”
“我对你更满意了。”
仙德尔从高背椅上起身，踱步到哈莉妲身边，俯身看着她。
垂下的灰色发丝落在对方的脸上。
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