有一天他突然扔下父亲的毛笔走了出去，从此不再写字也没有回家。
毫无目的的走上了颠簸的旅途，好像已神志不清了。
又过了许多年，他在一方水池边碰到了一个写字的暮年老人，这个人比他更老。
老人颤巍巍地写了一地的字，而这笔迹他熟悉无比。
这一地的字都是重复的几个字，重复再重复却又毫不相同，各有异处：我就是我，我就是我，我就是我......
九九八十一幅自都是“我就是我。”
猛然间他明白，自己走了一生的弯路。
“现在写还来得及！”更老的老人看着眼前的白发人说道：“人，总是要走些弯路才知道这路自己本不该走的！”
“那，我就来写一个属于自己的字吧！”白发老人从更老的老人颤巍巍的手中接过毛笔。
他看着这支笔泪流满面，这支笔伴了他多少年啊！
笔杆都被攥的细细的，笔锋都磨秃了，它还能写字吗？
更老的老人颤巍巍的帮他铺好一张一尺大小的纸张，慈祥的看着他说道：“想好了就下笔吧！”
纸就铺在枯黄的草地上，显得洁白而方正。
他并不答话，只是微笑着擦干脸上的泪，慢慢的抬起头。
皱着眉看向所有能看到的东西，山水树木，天空白云，人情世故，时光空间。
他想着自己这一生的轨迹。
他这一生并不漫长，也没有什么挫折，可是他却始终走不出父亲用笔写的一个个方形的字。
这中间有什么羁绊？为什么就是走不出去？为什么呢？到底为什么呢？
许久他似乎明白过来了，只见他舒展了眉头，缓缓蹲下身去。
右手执笔在纸上轻轻的一点，微微的一顿，轻巧的一折。
而后他笑了，但是更老的老人却哭了。
陡然间，一股莫大的能量从纸上散布开来。
“孩子！你早就该这样了！”更老的老人拿起他写的那个字。
浑浊的眼中充满了无比的赞叹和崇敬：“你看看，书写如此流畅，这下笔的力度，这停笔的间隔，这整体的布局，普天之下的那些书法大家，哪一个有这样的功夫，哪一个有这样的悟性。这不是一点，也不是一个字，而是你的一生啊！这将是书法历史上的一座高峰。直达苍天，前无古人后无来者，不可以被超越，只能被模仿！”
“父亲！”他一把抱住了眼
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