在看，其实一个字也没看进去。她的耳朵一直竖着，听着书房的动静。
有时候能听见翻书的声音。有时候什么也听不见。
伊丽莎白从她旁边走过，看了她一眼，什么也没说，走开了。
简也看了她一眼，但也没问。
太阳一点一点地往西沉。
窗外的光线从金色变成橙色，再从橙色变成灰蓝。仆人们开始点蜡烛，走来走去的脚步声在走廊里响着。
玛丽还坐在那里。
手里的诗集翻到某一页，一直没有动过。
然后，书房的门开了。
玛丽抬起头。
班纳特先生站在书房门口。
他站在那里，看着她。
他的眼睛是红的。
不是哭过的那种红——是看了太久书、被烛火熏了一下午的那种红。眼眶周围一圈淡淡的红，眼白上有些血丝，像是好几天没睡好觉的样子。
但他看着她的时候，那种眼神——
玛丽从来没见过那种眼神。
他走过来，走到她面前，站定。
“玛丽。”
她站起来。
“嗯？”
他看着她，看了好几秒。
然后他说：
“写得……太棒了。”
他的声音有点哑，像是说了很多话，又像是很久没说话。
“我读完了。”他说，“一口气读完了。从早上到现在。四十五页，一个下午，我读了三遍。”
玛丽张了张嘴，不知道该说什么。
“弗朗西丝·沃斯通。”他念着这个名字，像是在品味什么，“这个女侦探，这个住在阁楼里的女人，这个被人小看、被人误解、却能看见别人看不见的东西的女人——你从哪里想出来的？”
玛丽没有回答。
她能说什么？说她是从沃斯通克拉夫特的名字里化出来的？说她是从那个滴落的墨汁、那个无意间按下的指印里想出来的？
班纳特先生也不需要她回答。
他继续说，像是在自言自语：
“那个指纹。那个窗台上的印子。那些纹路，全世界只有一个人有——这个想法，你是怎么想到的？”
玛丽顿了一下。
“我……那天墨水滴在手上，我不小心按在纸上，留下了印子。”她说，“然后我想，如果每个人的印子都不一样，那是不是……可以用来找出凶手？
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