的已经散了架,纸张泛黄卷曲,像是刚从某个潮湿的角落里抢救出来。
他没有进修复社,而是拐进了旁边一扇玻璃门。门上的红色LED灯牌亮着:社区便民服务中心。
何嫣然心脏一紧,下意识跟了上去。她不敢靠太近,隔着五六米的距离,看着他推开活动室的门,身影消失在暖黄色的灯光里。
门没有关严,留了一道缝。她悄悄靠近,贴着墙根,从门缝里望进去。
活动室里,坐着几位白发苍苍的老人。有的戴着老花镜,有的拄着拐杖,还有的膝盖上盖着毛毯。他们围成一圈,中间是几张拼起来的长桌,桌上摆着茶壶和瓜子。看见杨小龙进来,老人们立刻笑了,皱纹在脸上舒展开,像是盛开的菊花。
"小龙来了!快,快坐,我的书还等着你修呢!"一位穿藏青色棉袄的老太太招着手,声音洪亮。
"张奶奶,李爷爷,我来晚了。"杨小龙点点头,声音温和,带着一点不易察觉的歉意。他把纸箱放在地上,蹲下身,打开箱子,拿出里面的工具——一把细长的毛刷,一小罐浆糊,几把大小不一的镊子,还有一叠裁得整整齐齐的修补纸。
昏黄的灯光下,他低着头,侧脸的轮廓被光影勾勒得格外清晰。他的手指修长,骨节分明,却因为常年接触化学药剂而有些粗糙。他拿起一本破旧的家谱,封面已经烂得不成样子,内页的纸张脆得像饼干,轻轻一碰就要碎裂。
他戴上白手套,动作轻缓,耐心细致。先用软毛刷扫去表面的灰尘,再用镊子夹起脱落的纸线,蘸一点特制的浆糊,小心翼翼地粘回原位。他的眼神专注得近乎虔诚,仿佛手里捧着的不是一本破书,而是某种珍贵的信仰。
"小龙啊,"张奶奶端着茶杯凑过来,热气氤氲了她的老花镜,"你天天下班过来,不累吗?我看你白天上班就够忙的了,晚上还来伺候我们这些老东西……"
"不累。"杨小龙头也没抬,手里的镊子稳稳地夹着一根比发丝还细的纸线,"这些书都是老东西,修好了,你们看着也开心。而且……"他顿了顿,声音更轻了些,"这些东西要是没了,就真没了。人没了,记忆没了,什么都没了。"
李爷爷坐在轮椅上,颤巍巍地递过来一本民国时期的账本:"小龙,我这本也得麻烦你。是我爹留下的,家里穷,就剩这点念想了。"
"您放心,"杨小龙接过账本,指尖轻轻抚过封面上的霉斑,"我尽量恢复原样,不破坏上面的字迹。"
何嫣然站在门外
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