主持人的声音高昂喜庆，正在带领观众倒计时。
这一刻，狭小油腻的粉馆里，羊肉汤的浓香，炭火的暖意，粗糙的关怀，和掌心那个小小的、坚硬的红色祝福，混杂交织，将他密密实实地包裹起来。一种陌生的、近乎滚烫的情绪涌上喉咙，堵在那里。他张了张嘴，最终只是更紧地攥住了那个红包，低下头，用力地、重重地“嗯”了一声。
咻——嘭！
又是一朵巨大的烟花在近处炸开，映得玻璃门一片通明。几乎在同一刹那，隔着大半个城市，在另一片灯光晦暗、巷道错综复杂的街区，另一朵“烟花”正在上演。
那不是节日的礼花，而是碎玻璃、咒骂、仓惶的脚步和粗重的喘息混合成的、危险的爆裂。
沈帅在跑。
肺像破风箱一样拉扯着，喉咙里满是铁锈味，冰冷的空气刀子般割着气管。他身上那件廉价的、印着夸张英文的黑色夹克被扯开了大口子，露出里面灰色的毛衣。头发被汗水和不知道谁的血黏在额头上，一缕一缕。他手里死死攥着半截断掉的木棍——不知是从哪个破板凳上卸下来的腿——没命地往前冲，脚下踩过污水、垃圾和不知名的黏腻物体。
身后是杂乱的脚步声和更加杂乱的叫骂。
“站住！狗日的！”
“砍死他！”
“往那边跑了！堵住！”
三四个身影在昏暗的巷子里紧追不舍，手里拿着钢管、链条，甚至有一把在微弱天光下反射着冷光的西瓜刀。他们年纪都不大，最大的可能也就二十出头，最小的和沈帅相仿，脸上带着一种混合着暴戾、兴奋和街头厮杀中熏染出的狠劲。其中一个黄毛跑在最前面，嘴里不干不净地咒骂着，挥舞着钢管。
沈帅不敢回头，只是拼命迈动灌了铅似的双腿。他对这一片迷宫般的小巷并不算特别熟，只是跟着“刚哥”，那个在台球厅给他烟抽、说欣赏他“敢打敢拼”劲儿的大哥，来过几次。今晚，刚哥和另一伙人因为年前“看场子”的地盘问题谈崩了，几句话不对付就动了手。混乱中，沈帅被人从背后踹了一脚，撞翻了堆在墙角的空酒瓶，稀里哗啦碎了一地，也引来了这片区夜巡的联防队员的手电光。人群瞬间炸开，四散奔逃。
他慌不择路，只知道离刚才打架的地方越远越好。左拐，右拐，钻进一个更窄的、堆满废弃家具和建筑垃圾的死胡同。他心脏骤停，暗骂一声，转身想退出去，追兵的脚步声和叫骂已经到了巷子口。
“在那儿！死胡同！看你往哪
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