得人脸泛青。
程砚秋率义学医者已封四门，弩机藏于松影，银针淬于药囊，无人言语，唯见呼吸凝成白雾，又迅速被风撕碎。
云知夏缓步上前，足尖踏在第一级石阶上，素绢裹足，未沾霜，却似踩在刀锋之上。
就在此刻——
阶前跪着一人。
老仆坛守翁，佝偻如折弓，双手捧着一把铜钥，钥匙通体漆黑，非铜非铁，表面蚀刻九圈螺旋纹，纹路尽头，一点朱砂未褪。
他头垂得极低，喉间滚动，声音枯涩如碾碎的陈年药渣：“我守了五十年……可昨夜，地底哭声不止。”
风忽起，卷起他花白鬓角，露出颈后一道深褐色旧疤——形如符，却非咒，是烙，是烫，是五十年前某个雪夜，他亲手按住自己儿子的手腕，替白鹤先生盖下的第一枚“药根”印。
他颤抖着抬起手，指向祭坛地基一道几乎不可察的缝隙：“钥匙在手，罪在心……我不能再替他们瞒。”
云知夏未接钥。
她抬手，亲自执起一盏药灯，灯焰幽蓝，映得她半边脸如覆寒霜。
她迈步，越阶而上，脚步极轻，却每一步都似踏在人心弦上。
石阶尽头，地宫入口豁然洞开。
一股混着陈年药灰、腐土与甜腥铁锈的阴风扑面而来，撞得灯焰狂舞，却未熄。
她提灯而入。
石阶向下，千级，盘旋如肠。
越往下，空气越稠，越滞重，越沉默——仿佛连时间都被这地底吞了半口，只余下灯焰舔舐岩壁的嘶嘶声，和她自己的呼吸。
终于，阶尽。
灯火骤亮。
不是火把，不是烛光。
是光——从头顶穹顶缝隙漏下的惨白晨光，斜斜切开浓墨，照见一座山腹中凿出的巨大坑穴。
药坑。
不是坑，是山。
尸骨堆叠如丘，层层叠叠，自坑底直垒至三丈高处，白骨森然，指骨交错，肋骨如扇，颅骨空洞朝天，有的尚裹残布，有的只剩半截焦黑脊椎，有的腕骨上，赫然烙着清晰印记——九环同心，中央一点朱砂“七”。
云知夏蹲下。
拂去一具孩童头骨上的浮尘，指腹缓缓摩挲其腕骨内侧——那里，一道细如发丝的刻痕深深嵌入骨质，边缘平滑，是幼时便烙下的“药根一等”。
她指尖顿住。
声音极轻，却割裂死寂，如刀刃刮过冰面：
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